Hola mamá, hola papá;

Siento no haberos escrito en todos estos años pero resulta que todas vuestras cartas no me han llegado hasta la semana pasada. Ya he denunciado a correos por este mal entendido.

Sabéis, hace un mes me ascendieron y es un trabajo extraordinario el que hago –ya os contaré con más detalle-. Miguel os manda muchos recuerdos y besos; ¡ay! Disculpad, Miguel y yo ya llevamos una relación de tres años. Es maravilloso y encantador y sabe querer.

Hoy han acabado nuestras obras, le hemos hecho una habitación nueva a Jordi, que viene en camino, sí, vais a ser abuelos en un par de meses; pronto viajaremos a Barcelona, queremos tenerlo en España.

Espero que estéis muy bien. Os echo mucho de menos papis.

Os quiere,

Patricia.

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No, eso es mentira.

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Vuestras cartas me han llegado desde el primer día que las mandasteis, pero están todas en la basura. Os escribo esta carta para haceros saber que no hace falta que mandéis más, mañana mismo me mudo, pues mi casera vende el piso y yo, evidentemente con la mierda de sueldo que tengo, no puedo comprárselo. No existe Miguel y tampoco vais a ser abuelos. Estoy sola desde que llegué, llevo catorce años sola: sin pareja, sin amigos, ni siquiera tengo compañeros de trabajo con quien tomarme el café a media mañana; y, por desgracia, ya me he acostumbrado.

Chapurreo el idioma, pero para lo poco que lo necesito no quiero perfeccionarlo.

Bueno solo quiero deciros que a mis 37 años no he cumplido mi sueño. He echado 20 kilos de más y me cuesta mucho andar por las varices. No tengo nada. Y, no tengo a nadie que me espere al llegar a casa, a nadie que me llame solo para escuchar mi voz, a nadie que crea en que pude hacer aquello que tanto amé. Ya ha muerto la ilusión.

P.D.: No volveré!